Lejos

A este tiempo lúgubre no escribo triste,
ni triste ni melancólico.
A este tiempo glorioso no escribo feliz,
ni feliz ni contento.
A este tiempo en el medio de nada,
de la nada escribo.
Con ganas de estar allá, lejos
y sin siquiera saber a donde ir.

No me involucro en el viaje,
porque no sé a donde voy.
No me place irme rápido,
porque no sabría como vivir.
Vivir de nada si me voy ahora,
vivir de mi si me voy mañana,
y ni siquiera sé a donde ir.

Estas ganas me asaltan de frente,
como ladronzuelo ciego lleno de fe.
Estas ganas se acurrucan en mi alma,
sin saber si habrá cobijo otra noche.
Y de noche me iré, caminando sobre nada,
de noche abstracta y con brújula caminaré
sin siquiera saber en qué dirección.

A donde llegue querré regresar sin pasos,
pasos que me costaron un poema de ida.
Con la fe rota caminaré por lo extraño,
vociferaré por romper estas letras ilusas
y lleno de fernweh esta vez correré mis huellas
sin siquiera saber a donde ir.