Me pregunto por qué soy asi, lo sé, pregunta auto-protagonista. En los momentos de inspiración como estos no sé qué escribir. La canción que alegra mis oidos no me dice nada. En el lado correcto, no lo sé. Desperté tantas veces a su lado que, no tengo idea.
Y es que dejé de escribir hace tanto tiempo que mis letras son el niño nuevo de este inútil papel. El papel absurdo que se siente violado por este lápiz tambaleante de madrugadas con un par de copas encima. Se viene el humo de un cigarro residente en mis entrañas que me dice que deje de fumar. Un humo preocupado y yo también porque no me deja sentir su calidéz en momentos como estos.
Qué absurdo, por qué soy asi? Absurdo como escribir temprano para acostarme tarde y vivir de noche lo que los sueños no cuentan. Que idiotez dije, no sé, o tal vez sí pero nadie lo entiende; y que más dá si estas palabras son legibles al entendimiento común?, si lo que escribo es para mi colección de inútiles escritos.
Deberia estar lejos, tal vez cerca de Rosario, a la que no le rezo, pero si soy devoto. Una blasfemia sin sentido me sale de vez en cuando, facil como escribirla y dificil como para olvidarla.
Y sigo con lo mismo, por qué hago esto?, escribir sin sentido con muchas ganas de que todos entiendan? La vida nocturna me enseñó que es bueno dormir y no despertar hasta tener el sueño de hacer las cosas bien. Lección complicada porque casi nunca duermo y casi nunca sueño.
Pero entre todo esto, siempre cierro los ojos e imagino soñar lo que dije.
